my first advent calendar!
4 years ago
Monday, April 23, 2012
Tuesday, April 3, 2012
fotos e mais fotos
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Oolong Tea - How to Brew Chinese Oolong Tea
http://casadocha.com/artigos/como-preparar-cha-oolong
O oolong é um chá chinês tradicional que, com uma oxidação entre 10% e 70% situa-se entre o chá verde e o chá preto. As folhas do chá oolong são tradicionalmente enroladas para formar uma espécie de caracol ou então são apresentadas em forma de bola. Minuciosamente preparado, é um chá cujo paladar forte e até um pouco amargo, acaba por deixar persistir um sabor doce. Aprenda a preparar um chá oolong da forma correta.
A chaleira
Qualquer chaleira pode ser utilizada para preparar um chá oolong e o único requisito é que seja largo o suficiente para permitir a expansão das folhas de oolong. Se utilizar um cesto ou infusor de chá, certifique-se que também este possui a largura suficiente para acomodar convenientemente as folhas de oolong. Tradicionalmente, porém, o chá oolong é preparado numa chaleira yixing, produzida num barro com o mesmo nome e cuja qualidade superior permite uma maior absorção do aroma e do sabor do chá. Em alternativa, pode também ser utilizada uma chaleira gaiwan que, composta por uma tigela coberta, em porcelana ou vidro, remonta à primeira dinastia Ming. Ambas as chaleiras podem ser encontradas em lojas especializadas.
Aquecimento prévio
Recomenda-se o aquecimento prévio da chaleira antes da sua utilização – basta enchê-la com água a ferver, aguardar 30 segundos e esvaziar. As vantagens? Ao colocar as folhas do chá oolong numa chaleira quente antes de adicionar a água, poderá desfrutar, em pleno, da sua maravilhosa fragrância. Para além disso, o aquecimento prévio da chaleira irá estabilizar a temperatura da mesma, evitando que a água esfrie rapidamente na hora de fazer a infusão.
Temperatura da água
Regra geral, utiliza-se água a ferver para preparar qualquer tipo de chá. No entanto, e uma vez que o chá oolong é caracterizado por uma oxidação variável, aconselha-se a utilização de água ligeiramente mais fresca para o chá oolong com uma oxidação mais baixa e água mais quente para o chá oolong com uma oxidação mais elevada. Porém, uma vez que o chá oolong se aproxima bastante do chá verde, faz todo o sentido a utilização de água com uma temperatura mais baixa na sua preparação.
Quantidade de folhas
Uma boa indicação relativamente à quantidade de folhas a utilizar na preparação de um chá oolong é 2 ½ colheres de chá de folhas oolong para cada 250 ml de água. Tudo depende da intensidade do chá que pretende preparar, ou pode simplesmente utilizar menos folhas e um tempo de infusão maior. É importante saber que o chá oolong em forma de bola é mais intenso do que as folhas de chá oolong enroladas, pelo que se devem acertar as quantidades conforme o tipo utilizado. Como são mais pequenas, se utilizar uma chaleira yixing ou uma chaleira gaiwan, basta cobrir o seu fundo com folhas de oolong.
Infusão
O tempo de infusão de um chá oolong depende da quantidade de folhas utilizadas. Se utilizar o método de cobrir o fundo de uma chaleira yixing ou uma chaleira gaiwan ou, em alternativa, as 2 ½ colheres de chá das folhas oolong para cada 250 ml de água, então estes são os tempos de infusão recomendados:
1ª infusão: 0’30
2ª infusão: 0’30 – 1’00
3ª infusão: 1’30 – 2’00
4ª infusão: 3’00
Um minuto a mais para cada infusão adicional
As mesmas folhas de chá oolong podem ser utilizadas em infusões repetidas e a verdade é que este processo torna o chá cada vez mais saboroso. No entanto, é importante que retire toda a água da chaleira após cada infusão, caso contrário as folhas continuarão submersas, limitando o número de infusões deliciosas.
Saborear e experimentar
O último e o melhor dos passos na preparação de um chá oolong é mesmo saboreá-lo, de preferência numa espécie de tigela baixa. No entanto, é igualmente importante experimentar quantidades diferentes de folhas – conforme prefira o seu chá mais forte ou mais fraco – assim como tempos de infusão distintos. Cada chá é um chá… e os gostos não se discutem, desfrutam-se.
Monday, April 2, 2012
Alinhe-se com o Outono
http://atha-yoga.com.br/pg_sub_sub_pagina.php?id=170
( estou flanando ... esse site é curioso)
Alinhe-se com o Outono
De acordo com o sistema de medicina mais antigo no mundo, o Ayurveda de origem indiana – semelhante reforça o semelhante-
Durante o verão a Terra é aquecida,
com isso todo o nosso corpo se beneficia com o calor e, portanto,
acumulamos energia que faz despertar sentimentos de amor, paixão e
movimento interior. Mas, em excesso, pode causar desajustes como
indigestões, fortes emoções e erupções na pele.
Quando o outono chega a Terra
esfria, o ar é seco, o vento é abundante tornando a nossa pele mais
seca, lábios ressecados, constipação, ansiedade e até insônia. Toda a
nossa energia é direcionada para dentro.
Por ser uma fase de transição entre
o verão e o inverno, o outono é a estação que devemos vivenciá-lo
delicadamente, ou seja, devemos realizar as nossas práticas de
Yoga mantendo um rimo mais suave e lento para que possamos manter o
equilíbrio durante os dias mais frios.
Portanto, é importante se proteger do excesso de vento e escolher sequencia de postura que acorde, mova e expulse o calor, facilitando então, o relaxamento do sistema nervoso.
Sugestão de Kriyás (exercícios) para serem realizados (na ordem), diariamente durante a estação do Outono:
- Entoação de Mantra
- Pranayama – Prana Kriyá – respiração completa
- Bandhas ( tamas, rajas e uddhyana)
- Ásanas:Utikatásana,Trikonásana,Malásana,Masyendrasana,Dandásana, Setubhandásana, Shavásana
- Meditação
- Relaxamento
Friday, March 30, 2012
"Podia ser ela mesma, quando estava só. E era isto que precisava fazer com frequência: pensar. Bem, nem mesmo pensar. Ficar em silêncio; ficar sozinha. E toda a existência, toda a atividade, com tudo que possuem de expansivo, brilhante, vibrante, vocal, se evaporavam. Então podia, com uma certa solenidade, retrair-se em si mesma, no âmago pontiagudo da escuridão, algo invisível para os outros."
Virgínia Woolf, in "Ao Farol"
Virgínia Woolf, in "Ao Farol"
Thursday, March 29, 2012
Wednesday, March 28, 2012
Cem vezes Millôr, por Sérgio Augusto
1. O acaso é uma besteira de Deus.
2. Morrer é uma coisa que se deve deixar sempre pra depois.
3. O Brasil é os Estados Unidos onde eu vivo.
4. Um homem é adulto no dia em que começa a gastar mais do que ganha.
5. A invenção do Alka-Seltzer foi uma tempestade em copo d’água.
6. Nasci com talento melódico numa época em que o pessoal só se interessa por percussão.
7. Analista é um sujeito que partindo de premissas falsas consegue chegar a conclusões perfeitamente equivocadas.
8. Anarquia é apenas uma proposta social em que você dá ao palhaço a administração do circo. (E quase sempre ele é muito bem-sucedido.)
9. Se os animais falassem não seria conosco que iam bater papo.
10. Nunca deixe de fazer amanhã o que pode deixar de fazer hoje.
11. Nas noites de Brasília, cheias de mordomia, todos os gastos são pardos.
12. Um desses livros que quando você larga não consegue mais pegar.
13. Minha especialidade e meu orgulho: sou o maior leigo do país.
14. 50% dos doentes morrem de médico.
15. Celebridade é um idiota qualquer que apareceu na televisão.
16. Chato é uma pessoa que não sabe que “Como vai?” é um cumprimento, não uma pergunta.
17. Todo governante se compõe de 3% de Lincoln e 97% de Pinochet.
18. Jamais chame um amigo de imbecil. É preferível lhe pedir dinheiro emprestado e não pagar.
19. Se sua calça tem um buraco, usea-a pelo avesso.
20. Quem se curva aos opressores mostra a bunda aos oprimidos.
21. A alma enruga antes da pele.
22. Comida é bom, bebida é ótimo, música é admirável, literatura é sublime, mas só o sexo provoca ereção.
23. Especialista é o que só não ignora uma coisa.
24. Os pássaros voam porque não têm ideologia.
25. A falsa modéstia é o rabo escondido com o gato de fora.
26. Fobia é um medo com PhD.
27. A fotografia é a mentira verdadeira.
28. Toda fotografia antiga é uma punhalada.
29. O futebol é o ópio do povo e o narcotráfico da mídia.
30. Quem sai aos seus não endireita mais.
31. O gourmet é o comilão erudito.
32. O haddock é um bacalhau que venceu na vida.
33. A humildade é uma espécie de orgulho que aposta no perdedor.
34. O humorismo é a quintessência da seriedade.
35. Idade da razão é quando a gente faz as maiores besteiras sem ficar preocupado.
36. Desconfio de todo idealista que lucra com seu ideal.
37. Imprensa é oposição. O resto é armazém de secos & molhados.
38. Como são admiráveis as pessoas que não conhecemos muito bem!
39. Grande erro da natureza é a incompetência não doer.
40. Todo homem nasce original e morre plágio.
41. Livre como um táxi.
42. Divagar e sempre.
43. Monogamia é a capacidade de ser infiel à mesma pessoa durante a vida inteira.
44. A morte é hereditária.
45. A ociosidade é a mãe de todos os vices.
46. O cara que completa 80 anos está, evidentemente, vivendo acima de seus recursos.
47. Se é gostoso, faz logo. Amanhã pode ser ilegal.
48. O otimismo é o pessimismo em diluição.
49. A probidade não tem cúmplices.
50. Deus dá o frio a quem não tem dentes.
51. O quartzo é um mineral que fica entre o tertzo e o quintzo.
52. A invenção da poltrona acabou com os heróis.
53. Certos escritores se pretendem eternos e são apenas intermináveis.
54. O dinheiro não é tudo. Tudo é a falta de dinheiro.
55. Dizem que quando o Criador criou o homem, os animais todos em volta não caíram na gargalhada apenas por uma questão de respeito.
56. Conheço alguns escritores que morreram aos 30 anos e só conseguiram entrar pra Academia aos 60.
57. Não confundir ética com etiqueta, que é apenas uma ética de butique.
58. Eu posso não ser um bom exemplo. Mas sou um bom aviso.
59. A beleza é a inteligência à flor da pele.
60. Todo líder acaba empregado de sua liderança.
61. Dinheiro compra até amor verdadeiro.
62. Os homens não fervem à mesma temperatura.
63. À noite (na penumbra aconchegante das alcovas permissivas), todos os pardos são gatos.
64. A importância leva mais gente ao cemitério do que a impotência.
65. Quando a bajulação não atinge seu objetivo, você pode estar certo de que não é por falta de vaidade do bajulado – é por incompetência do puxa-saco.
66. Entre o riso e a lágrima quase sempre há apenas o nariz.
67. De todas as taras sexuais, não existe nenhuma mais estranha do que a abstinência.
68. A Academia Brasileira de Letras se compõe de 39 membros e um morto rotativo.
69. Não existe o japonês individual.
70. Temos que começar por baixo. Como os Estados Unidos, por exemplo. Eles começaram com um país só.
71. Não gosto da direita porque ela é de direita, e não gosto da esquerda porque ela é de direita.
72. Nos momentos de perigo é fundamental manter a presença de espírito, embora o ideal fosse conseguir a ausência do corpo.
73. O arroto é um som burguês, incompreensível entre os pobres.
74. Deus é bom. Está é muito mal cercado.
75. O sujeito que me fará acreditar na imortalidade da alma ainda está pra ressuscitar.
76. Político é um sujeito que convence todo mundo a fazer uma coisa da qual ele não tem a menor convicção.
77. Bahia – a maior agência de publicidade do mundo.
78. O bêbado é o subconsciente do abstêmio.
79. O bolero não morrerá enquanto houver um coroa tomando banho de chuveiro frio.
80. Todos os grupos são apenas agências de emprego para seus membros.
81. Nada é certo neste mundo – a não ser o telefone tocar quando você está sozinho em casa e acabou de sentar no vaso.
82. Baiano só tem pânico no dia seguinte.
83. Os corruptos são encontrados em várias partes do mundo, quase todas no Brasil.
84. A credibilidade de um país é inversamente proporcional aos juros que os banqueiros internacionais lhe cobram.
85. A curiosidade mórbida é a mãe do vidro fumê.
86. Não haverá democracia enquanto eu for obrigado a escrever deus com D maiúsculo.
87. O problema da democracia é que quando o povo toma o palácio, não sabe puxar a descarga.
88. O mal do mundo é que Deus e o Diabo envelheceram, mas o Diabo fez plástica.
89. Os socialistas são contra o lucro. Os capitalistas são apenas contra o prejuízo.
90. Um escritor só é realmente famoso quando seus erros de linguagem passam a ser considerados regras gramaticais.
91. O problema de ficar na fossa é que lá só tem chato.
92. Não existe tendência para engordar. Existe tendência para comer.
93. Cada ideologia tem a Inquisição que merece.
94. Quando uma ideologia fica bem velhinha vem morar no Brasil.
95. O pior não é morrer. É não poder espantar as moscas.
96. Há males que vêm pra pior.
97. Quem não tem memória sabe tudo de olvido.
98. O maior erro de Noé foi não ter matado as duas baratas que entraram na Arca.
99. No Nordeste nu explícito é esqueleto.
100. Quando você está fora de si, o pessoal vê melhor o que você tem dentro
http://blogdoims.uol.com.br/admin/divagar-e-sempre/
1. O acaso é uma besteira de Deus.
2. Morrer é uma coisa que se deve deixar sempre pra depois.
3. O Brasil é os Estados Unidos onde eu vivo.
4. Um homem é adulto no dia em que começa a gastar mais do que ganha.
5. A invenção do Alka-Seltzer foi uma tempestade em copo d’água.
6. Nasci com talento melódico numa época em que o pessoal só se interessa por percussão.
7. Analista é um sujeito que partindo de premissas falsas consegue chegar a conclusões perfeitamente equivocadas.
8. Anarquia é apenas uma proposta social em que você dá ao palhaço a administração do circo. (E quase sempre ele é muito bem-sucedido.)
9. Se os animais falassem não seria conosco que iam bater papo.
10. Nunca deixe de fazer amanhã o que pode deixar de fazer hoje.
11. Nas noites de Brasília, cheias de mordomia, todos os gastos são pardos.
12. Um desses livros que quando você larga não consegue mais pegar.
13. Minha especialidade e meu orgulho: sou o maior leigo do país.
14. 50% dos doentes morrem de médico.
15. Celebridade é um idiota qualquer que apareceu na televisão.
16. Chato é uma pessoa que não sabe que “Como vai?” é um cumprimento, não uma pergunta.
17. Todo governante se compõe de 3% de Lincoln e 97% de Pinochet.
18. Jamais chame um amigo de imbecil. É preferível lhe pedir dinheiro emprestado e não pagar.
19. Se sua calça tem um buraco, usea-a pelo avesso.
20. Quem se curva aos opressores mostra a bunda aos oprimidos.
21. A alma enruga antes da pele.
22. Comida é bom, bebida é ótimo, música é admirável, literatura é sublime, mas só o sexo provoca ereção.
23. Especialista é o que só não ignora uma coisa.
24. Os pássaros voam porque não têm ideologia.
25. A falsa modéstia é o rabo escondido com o gato de fora.
26. Fobia é um medo com PhD.
27. A fotografia é a mentira verdadeira.
28. Toda fotografia antiga é uma punhalada.
29. O futebol é o ópio do povo e o narcotráfico da mídia.
30. Quem sai aos seus não endireita mais.
31. O gourmet é o comilão erudito.
32. O haddock é um bacalhau que venceu na vida.
33. A humildade é uma espécie de orgulho que aposta no perdedor.
34. O humorismo é a quintessência da seriedade.
35. Idade da razão é quando a gente faz as maiores besteiras sem ficar preocupado.
36. Desconfio de todo idealista que lucra com seu ideal.
37. Imprensa é oposição. O resto é armazém de secos & molhados.
38. Como são admiráveis as pessoas que não conhecemos muito bem!
39. Grande erro da natureza é a incompetência não doer.
40. Todo homem nasce original e morre plágio.
41. Livre como um táxi.
42. Divagar e sempre.
43. Monogamia é a capacidade de ser infiel à mesma pessoa durante a vida inteira.
44. A morte é hereditária.
45. A ociosidade é a mãe de todos os vices.
46. O cara que completa 80 anos está, evidentemente, vivendo acima de seus recursos.
47. Se é gostoso, faz logo. Amanhã pode ser ilegal.
48. O otimismo é o pessimismo em diluição.
49. A probidade não tem cúmplices.
50. Deus dá o frio a quem não tem dentes.
51. O quartzo é um mineral que fica entre o tertzo e o quintzo.
52. A invenção da poltrona acabou com os heróis.
53. Certos escritores se pretendem eternos e são apenas intermináveis.
54. O dinheiro não é tudo. Tudo é a falta de dinheiro.
55. Dizem que quando o Criador criou o homem, os animais todos em volta não caíram na gargalhada apenas por uma questão de respeito.
56. Conheço alguns escritores que morreram aos 30 anos e só conseguiram entrar pra Academia aos 60.
57. Não confundir ética com etiqueta, que é apenas uma ética de butique.
58. Eu posso não ser um bom exemplo. Mas sou um bom aviso.
59. A beleza é a inteligência à flor da pele.
60. Todo líder acaba empregado de sua liderança.
61. Dinheiro compra até amor verdadeiro.
62. Os homens não fervem à mesma temperatura.
63. À noite (na penumbra aconchegante das alcovas permissivas), todos os pardos são gatos.
64. A importância leva mais gente ao cemitério do que a impotência.
65. Quando a bajulação não atinge seu objetivo, você pode estar certo de que não é por falta de vaidade do bajulado – é por incompetência do puxa-saco.
66. Entre o riso e a lágrima quase sempre há apenas o nariz.
67. De todas as taras sexuais, não existe nenhuma mais estranha do que a abstinência.
68. A Academia Brasileira de Letras se compõe de 39 membros e um morto rotativo.
69. Não existe o japonês individual.
70. Temos que começar por baixo. Como os Estados Unidos, por exemplo. Eles começaram com um país só.
71. Não gosto da direita porque ela é de direita, e não gosto da esquerda porque ela é de direita.
72. Nos momentos de perigo é fundamental manter a presença de espírito, embora o ideal fosse conseguir a ausência do corpo.
73. O arroto é um som burguês, incompreensível entre os pobres.
74. Deus é bom. Está é muito mal cercado.
75. O sujeito que me fará acreditar na imortalidade da alma ainda está pra ressuscitar.
76. Político é um sujeito que convence todo mundo a fazer uma coisa da qual ele não tem a menor convicção.
77. Bahia – a maior agência de publicidade do mundo.
78. O bêbado é o subconsciente do abstêmio.
79. O bolero não morrerá enquanto houver um coroa tomando banho de chuveiro frio.
80. Todos os grupos são apenas agências de emprego para seus membros.
81. Nada é certo neste mundo – a não ser o telefone tocar quando você está sozinho em casa e acabou de sentar no vaso.
82. Baiano só tem pânico no dia seguinte.
83. Os corruptos são encontrados em várias partes do mundo, quase todas no Brasil.
84. A credibilidade de um país é inversamente proporcional aos juros que os banqueiros internacionais lhe cobram.
85. A curiosidade mórbida é a mãe do vidro fumê.
86. Não haverá democracia enquanto eu for obrigado a escrever deus com D maiúsculo.
87. O problema da democracia é que quando o povo toma o palácio, não sabe puxar a descarga.
88. O mal do mundo é que Deus e o Diabo envelheceram, mas o Diabo fez plástica.
89. Os socialistas são contra o lucro. Os capitalistas são apenas contra o prejuízo.
90. Um escritor só é realmente famoso quando seus erros de linguagem passam a ser considerados regras gramaticais.
91. O problema de ficar na fossa é que lá só tem chato.
92. Não existe tendência para engordar. Existe tendência para comer.
93. Cada ideologia tem a Inquisição que merece.
94. Quando uma ideologia fica bem velhinha vem morar no Brasil.
95. O pior não é morrer. É não poder espantar as moscas.
96. Há males que vêm pra pior.
97. Quem não tem memória sabe tudo de olvido.
98. O maior erro de Noé foi não ter matado as duas baratas que entraram na Arca.
99. No Nordeste nu explícito é esqueleto.
100. Quando você está fora de si, o pessoal vê melhor o que você tem dentro
http://blogdoims.uol.com.br/admin/divagar-e-sempre/
A revista “Esquire” publicou em 1935 uma lista do escritor norte-americano Ernest Hemingway enumerando 17 livros que ele julgava seminais. Os livros apontados por ele continuam essenciais.
Anna Kariênina — Liev Tolstói
Longe e há Muito Tempo — W. H. Hudson
Os Buddenbrooks — Thomas Mann
O Morro dos Ventos Uivantes — Emily Brontë
Madame Bovary — Gustave Flaubert
Guerra e Paz — Liev Tolstói
A Sportsman's Sketches — Ivan Turgenev
Os Irmãos Karamazov — Fiódor Dostoiévski
Hail and Farewell — George Moore
Aventuras de Huckleberry Finn — M. Twain
Winesburg, Ohio — Sherwood Anderson
A Rainha Margot — Alexandre Dumas
A Casa Tellier — Guy de Maupassant
O Vermelho e o Negro — Stendhal
A Cartuxa de Parma — Stendhal
Dubliners — James Joyce
Autobiografias — WB Yeats
Anna Kariênina — Liev Tolstói
Longe e há Muito Tempo — W. H. Hudson
Os Buddenbrooks — Thomas Mann
O Morro dos Ventos Uivantes — Emily Brontë
Madame Bovary — Gustave Flaubert
Guerra e Paz — Liev Tolstói
A Sportsman's Sketches — Ivan Turgenev
Os Irmãos Karamazov — Fiódor Dostoiévski
Hail and Farewell — George Moore
Aventuras de Huckleberry Finn — M. Twain
Winesburg, Ohio — Sherwood Anderson
A Rainha Margot — Alexandre Dumas
A Casa Tellier — Guy de Maupassant
O Vermelho e o Negro — Stendhal
A Cartuxa de Parma — Stendhal
Dubliners — James Joyce
Autobiografias — WB Yeats
Tuesday, March 27, 2012
a Casa de Rubem Alves
Minha alma é um bolso onde guardo
minhas memórias vivas. Memórias vivas são aquelas que continuam presentes no
corpo. Uma vez lembradas, o corpo ri, chora, comove-se, dança... "O que a
memória amou fica eterno", disse a Adélia Prado. Mas há um outro tipo de memória
que não foi eternizado pelo amor. Essas memórias não moram na alma. Moram nos
arquivos da razão. São informações verdadeiras e inertes. Inertes são as
memórias que a razão sabe mas o corpo não ama. É o caso daquilo que comumente se
chama de "curriculum vitae". Um curriculum vitae é uma lista de informações
inertes. Importantes do ponto de vista institucional, frequentemente exigidas,
como comprovação de competência. Mas sua lembrança não me comove. Assim, acho
que não merecem ser chamadas de "curriculum vitae". A vida não é uma lista de
informações. Prefiro chamar esta lista de "curriculum mortis" - nada mórbido,
apenas cômico. Meu currículum vitae verdadeiro você encontrará nas minhas
conversas, crônicas, pensamentos, cartas, concertos de poesia. Mas para atender
à curiosidade de alguns e às exigências de outros, vai um mini-curriculo. O
completo é muito comprido.
Estava lendo esse episódio da vida do Jobs. E que me impressionou a falta de caráter. É eu acho que vou ler a biografia...
Jobs is well known for his innovations in personal computing, mobile tech, and software, but he also helped create one of the best known video games of all-time. In 1975, Jobs was tapped by Atari to work on the Pong-like game Breakout.
Steve Jobs was reportedly offered $750 for his development work, with the possibility of an extra $100 for each chip eliminated from the game's final design. Jobs recruited Steve Wozniak (later one of Apple's other founders) to help him with the challenge. Wozniak managed to whittle the prototype's design down so much that Atari paid out a $5,000 bonus — but Jobs kept the bonus for himself, and paid his unsuspecting friend only $375, according to Wozniak's own autobiography.
Jobs is well known for his innovations in personal computing, mobile tech, and software, but he also helped create one of the best known video games of all-time. In 1975, Jobs was tapped by Atari to work on the Pong-like game Breakout.
Steve Jobs was reportedly offered $750 for his development work, with the possibility of an extra $100 for each chip eliminated from the game's final design. Jobs recruited Steve Wozniak (later one of Apple's other founders) to help him with the challenge. Wozniak managed to whittle the prototype's design down so much that Atari paid out a $5,000 bonus — but Jobs kept the bonus for himself, and paid his unsuspecting friend only $375, according to Wozniak's own autobiography.
Wednesday, March 21, 2012
Pina by Wim.wmv
Mais de um ano depois...
Monday, February 21, 2011
Pina - Tanzt, sonst sind wir verloren (Pina Bausch, Wim Wenders) | Kino-...
Monday, March 19, 2012
Why we travel
It has long been said that travel "broadens the mind". Now new evidence proves that jumping on a plane will not only make you smarter, but more open-minded and creative
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Jonah Lehrer
The Observer, Sunday 14 March 2010
Article history
It's 4.15 in the morning and my alarm clock has just stolen away a lovely dream. My eyes are open but my pupils are still closed, so all I see is gauzy darkness. For a brief moment, I manage to convince myself that my wakefulness is a mistake, and that I can safely go back to sleep. But then I roll over and see my zippered suitcase. I let out a sleepy groan: I'm going to the airport.
The taxi is late. There should be an adjective (a synonym of sober, only worse) to describe the state of mind that comes from waiting in the orange glare of a streetlight before drinking a cup of coffee. And then the taxi gets lost. And then I get nervous, because my flight leaves in an hour. And then we're here, and I'm hurtled into the harsh incandescence of Terminal B, running with a suitcase so I can wait in a long security line. My belt buckle sets off the metal detector, my 120ml stick of deodorant is confiscated, and my left sock has a gaping hole.
And then I get to the gate. By now you can probably guess the punchline of this very banal story: my flight has been cancelled. I will be stuck in this terminal for the next 218 minutes, my only consolation a cup of caffeine and a McGriddle sandwich. And then I will miss my connecting flight and wait, in a different city, with the same menu, for another plane. And then, 14 hours later, I'll be there.
Why do we travel? It's not the flying I mind – I will always be awed by the physics that gets a fat metal bird into the upper troposphere. The rest of the journey, however, can feel like a tedious lesson in the ills of modernity, from the pre-dawn X-ray screening to the sad airport malls peddling crappy souvenirs. It's globalisation in a nutshell, and it sucks.
And yet here we are, herded in ever greater numbers on to planes that stay the same size. Sometimes we travel because we have to. Because in this digital age there is still something important about the analogue handshake. Or eating Mum's turkey at Christmas.
But most travel isn't non-negotiable. (In 2008 only 30% of trips over 50 miles were made for business.) Instead we travel because we want to, because the annoyances of the airport are outweighed by the visceral thrill of being someplace new. Because work is stressful and our blood pressure is too high and we need a vacation. Because home is boring. Because the flights were on sale. Because New York is New York.
Travel, in other words, is a basic human desire. We're a migratory species, even if our migrations are powered by jet fuel and Chicken McNuggets. But here's my question: is this collective urge to travel – to put some distance between ourselves and everything we know – still a worthwhile compulsion? Or is it like the taste for saturated fat: one of those instincts we should have left behind in the Pleistocene epoch? Because if travel is just about fun, then I think the new security measures at airports have killed it.
THE GOOD NEWS, at least for those of you reading this while stuck on a tarmac, is that pleasure is not the only consolation of travel. In fact, several new science papers suggest that getting away – and it doesn't even matter where you're going – is an essential habit of effective thinking. It's not about a holiday, or relaxation, or sipping daiquiris on an unspoilt tropical beach: it's about the tedious act itself, putting some miles between home and wherever you happen to spend the night.
Let's begin with the most literal aspect of travel, which is that it's a verb of movement. Thanks to modern engine technology, we can now move through space at an inhuman speed. The average walker moves at 3mph, which is 200 times slower than the cruising speed of a Boeing 737. There's something inherently useful about such speedy movement, which allows us to switch our physical locations with surreal ease. For the first time in human history, we can outrun the sun and segue from one climate to another in a single day.
The reason such travels are mentally useful involves a quirk of cognition, in which problems that feel "close" – and the closeness can be physical, temporal or even emotional – get contemplated in a more concrete manner. As a result, when we think about things that are nearby, our thoughts are constricted, bound by a more limited set of associations. While this habit can be helpful – it allows us to focus on the facts at hand – it also inhibits our imagination. Consider a field of corn. When you're standing in the middle of the field, surrounded by the tall cellulose stalks and fraying husks, the air smelling faintly of fertiliser and popcorn, your mind is automatically drawn to thoughts that revolve around the primary meaning of corn, which is that it's a plant, a cereal, a staple of farming.
But now imagine that same field of corn from a different perspective. Instead of standing on a farm, you're now in the midst of a crowded city street, dense with taxis and pedestrians. (And yet, for some peculiar reason, you're still thinking about corn.) The plant will no longer just be a plant: instead, your vast neural network will pump out all sorts of associations. You'll think about glucose-fructose syrup, obesity and Michael Pollan, author of In Defense of Food; ethanol made from corn stalks, popcorn at the cinema and creamy polenta simmering on a wood stove in Emilia Romagna. The noun is now a web of tangents, a loom of remote connections.
What does this have to do with travel? When we escape from the place we spend most of our time, the mind is suddenly made aware of all those errant ideas we'd suppressed. We start thinking about obscure possibilities – corn can fuel cars – that never would have occurred to us if we'd stayed back on the farm. Furthermore, this more relaxed sort of cognition comes with practical advantages, especially when we're trying to solve difficult problems.
Look, for instance, at a recent experiment led by the psychologist Lile Jia at Indiana University. He randomly divided a few dozen undergrads into two groups, both of which were asked to list as many different modes of transportation as possible. (This is known as a creative generation task.) One group of students was told that the task was developed by Indiana University students studying abroad in Greece (the distant condition), while the other group was told that the task was developed by Indiana students studying in Indiana (the near condition). At first glance, it's hard to believe that such a slight and seemingly irrelevant difference would alter the performance of the subjects. Why would it matter where the task was conceived?
Nevertheless, Jia found a striking difference between the two groups: when students were told that the task was imported from Greece, they came up with significantly more transportation possibilities. They didn't just list buses, trains and planes; they cited horses, triremes, spaceships, bicycles and even Segway scooters. Because the source of the problem was far away, the subjects felt less constrained by their local transport options; they didn't just think about getting around in Indiana – they thought about getting around all over the world and even in deep space.
In a second study, Jia found that people were much better at solving a series of insight puzzles when told that the puzzles came all the way from California and not from down the hall. These subjects considered a far wider range of alternatives, which made them more likely to solve the challenging brain teasers. There is something intellectually liberating about distance.
The problem is that most of our problems are local – people in Indiana are worried about Indiana, not the eastern Mediterranean or California. This leaves two options: 1) find a clever way to trick ourselves into believing that our nearby dilemma is actually distant, or 2) go someplace far away and then think about our troubles back home. Given the limits of self-deception – we can't even tickle ourselves properly – travel seems like the more practical possibility.
Of course it's not enough simply to get on a plane: if we want to experience the creative benefits of travel, then we have to rethink its raison d'être. Most people escape to Paris so they don't have to think about those troubles they left behind. But here's the ironic twist: our mind is most likely to solve our stubbornest problems while we are sitting in a swank Left Bank cafe. So instead of contemplating that buttery croissant, we should be mulling over those domestic riddles we just can't solve.
The larger lesson is that our thoughts are shackled by the familiar. The brain is a neural tangle of near-infinite possibility, which means that it spends a lot of time and energy choosing what not to notice. As a result, creativity is traded away for efficiency; we think in literal prose, not symbolist poetry. A bit of distance, however, helps loosen the chains of cognition, making it easier to see something new in the old; the mundane is grasped from a slightly more abstract perspective. As TS Eliot wrote in the Four Quartets: "We shall not cease from exploration, and the end of all our exploring will be to arrive where we started and know the place for the first time."
But distance isn't the only psychological perk of travel. Earlier this year researchers at Insead, a business school in France, and at the Kellogg School of Management in Chicago reported that students who had lived abroad were 20% more likely to solve a computer simulation of a classic psychological task known as the Duncker candle problem than students who had never lived outside their birth country.
The Duncker problem has a simple premise: a subject is given a cardboard box containing a few drawing pins, a book of matches and a waxy candle. They are told to determine how to attach the candle to a piece of corkboard on a wall so that it can burn properly and no wax drips on to the floor. Nearly 90% of people pursue the same two strategies, even though neither strategy can succeed. They elect to pin the candle directly to the board, which would cause the candle wax to shatter. Or they say they'd melt the candle with the matches so that it sticks to the board. But the wax wouldn't hold; the candle would fall to the floor. At this point most people surrender. They assume that the puzzle is impossible, that it's a stupid experiment and a waste of time. Only a slim minority of subjects – often fewer than 25% – come up with the solution, which involves attaching the candle to the cardboard box with wax and then pinning the cardboard box to the corkboard. Unless people have an insight about the box – that it can do more than hold drawing pins – they'll waste candle after candle. They'll repeat their failures while they're waiting for a breakthrough. This is known as the bias of "functional fixedness", since we're typically terrible at coming up with new functions for old things. That's why we're so surprised to learn that an oven can be turned into a small closet or that an apple can be used as a bong.
What does this have to do with living abroad? According to the researchers, the experience of another culture endows us with a valuable open-mindedness, making it easier to realise that a single thing can have multiple meanings. Consider the act of leaving food on the plate: in China this is often seen as a compliment, a signal that the host has provided enough to eat. But in America the same act is a subtle insult, an indication that the food wasn't good enough to finish.
Such cultural contrasts mean that seasoned travellers are alive to ambiguity, more willing to realise that there are different (and equally valid) ways of interpreting the world. This in turn allows them to expand the circumference of their "cognitive inputs", as they refuse to settle for their first answers and initial guesses. After all, maybe they carry candles in drawing-pin boxes in China. Maybe there's a better way to attach a candle to a wall.
OF COURSE THIS mental flexibility doesn't come from mere distance. It's not enough to just change time zones or to schlep across the world only to eat Le Big Mac instead of a quarter pounder with cheese. Instead this increased creativity appears to be a side-effect of difference: we need to change cultures, to experience the disorienting diversity of human traditions. The same details that make foreign travel so confusing – Do I tip the waiter? Where is this train taking me? – turn out to have a lasting impact, making us more creative because we're less insular. We're reminded of all that we don't know, which is nearly everything; we're surprised by the constant stream of surprises. Even in this globalised age, slouching toward similarity, we can still marvel at all the earthly things that weren't included in the Lonely Planet guidebook and that certainly don't exist back home.
So let's not pretend that travel is always fun. We don't spend 10 hours lost in the Louvre because we like it, and the view from the top of Machu Picchu probably doesn't make up for the hassle of lost luggage. (More often than not, I need a holiday after my holiday.) We travel because we need to, because distance and difference are the secret tonic of creativity. When we get home, home is still the same. But something in our mind has been changed, and that changes everything.
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Jonah Lehrer
The Observer, Sunday 14 March 2010
Article history
It's 4.15 in the morning and my alarm clock has just stolen away a lovely dream. My eyes are open but my pupils are still closed, so all I see is gauzy darkness. For a brief moment, I manage to convince myself that my wakefulness is a mistake, and that I can safely go back to sleep. But then I roll over and see my zippered suitcase. I let out a sleepy groan: I'm going to the airport.
The taxi is late. There should be an adjective (a synonym of sober, only worse) to describe the state of mind that comes from waiting in the orange glare of a streetlight before drinking a cup of coffee. And then the taxi gets lost. And then I get nervous, because my flight leaves in an hour. And then we're here, and I'm hurtled into the harsh incandescence of Terminal B, running with a suitcase so I can wait in a long security line. My belt buckle sets off the metal detector, my 120ml stick of deodorant is confiscated, and my left sock has a gaping hole.
And then I get to the gate. By now you can probably guess the punchline of this very banal story: my flight has been cancelled. I will be stuck in this terminal for the next 218 minutes, my only consolation a cup of caffeine and a McGriddle sandwich. And then I will miss my connecting flight and wait, in a different city, with the same menu, for another plane. And then, 14 hours later, I'll be there.
Why do we travel? It's not the flying I mind – I will always be awed by the physics that gets a fat metal bird into the upper troposphere. The rest of the journey, however, can feel like a tedious lesson in the ills of modernity, from the pre-dawn X-ray screening to the sad airport malls peddling crappy souvenirs. It's globalisation in a nutshell, and it sucks.
And yet here we are, herded in ever greater numbers on to planes that stay the same size. Sometimes we travel because we have to. Because in this digital age there is still something important about the analogue handshake. Or eating Mum's turkey at Christmas.
But most travel isn't non-negotiable. (In 2008 only 30% of trips over 50 miles were made for business.) Instead we travel because we want to, because the annoyances of the airport are outweighed by the visceral thrill of being someplace new. Because work is stressful and our blood pressure is too high and we need a vacation. Because home is boring. Because the flights were on sale. Because New York is New York.
Travel, in other words, is a basic human desire. We're a migratory species, even if our migrations are powered by jet fuel and Chicken McNuggets. But here's my question: is this collective urge to travel – to put some distance between ourselves and everything we know – still a worthwhile compulsion? Or is it like the taste for saturated fat: one of those instincts we should have left behind in the Pleistocene epoch? Because if travel is just about fun, then I think the new security measures at airports have killed it.
THE GOOD NEWS, at least for those of you reading this while stuck on a tarmac, is that pleasure is not the only consolation of travel. In fact, several new science papers suggest that getting away – and it doesn't even matter where you're going – is an essential habit of effective thinking. It's not about a holiday, or relaxation, or sipping daiquiris on an unspoilt tropical beach: it's about the tedious act itself, putting some miles between home and wherever you happen to spend the night.
Let's begin with the most literal aspect of travel, which is that it's a verb of movement. Thanks to modern engine technology, we can now move through space at an inhuman speed. The average walker moves at 3mph, which is 200 times slower than the cruising speed of a Boeing 737. There's something inherently useful about such speedy movement, which allows us to switch our physical locations with surreal ease. For the first time in human history, we can outrun the sun and segue from one climate to another in a single day.
The reason such travels are mentally useful involves a quirk of cognition, in which problems that feel "close" – and the closeness can be physical, temporal or even emotional – get contemplated in a more concrete manner. As a result, when we think about things that are nearby, our thoughts are constricted, bound by a more limited set of associations. While this habit can be helpful – it allows us to focus on the facts at hand – it also inhibits our imagination. Consider a field of corn. When you're standing in the middle of the field, surrounded by the tall cellulose stalks and fraying husks, the air smelling faintly of fertiliser and popcorn, your mind is automatically drawn to thoughts that revolve around the primary meaning of corn, which is that it's a plant, a cereal, a staple of farming.
But now imagine that same field of corn from a different perspective. Instead of standing on a farm, you're now in the midst of a crowded city street, dense with taxis and pedestrians. (And yet, for some peculiar reason, you're still thinking about corn.) The plant will no longer just be a plant: instead, your vast neural network will pump out all sorts of associations. You'll think about glucose-fructose syrup, obesity and Michael Pollan, author of In Defense of Food; ethanol made from corn stalks, popcorn at the cinema and creamy polenta simmering on a wood stove in Emilia Romagna. The noun is now a web of tangents, a loom of remote connections.
What does this have to do with travel? When we escape from the place we spend most of our time, the mind is suddenly made aware of all those errant ideas we'd suppressed. We start thinking about obscure possibilities – corn can fuel cars – that never would have occurred to us if we'd stayed back on the farm. Furthermore, this more relaxed sort of cognition comes with practical advantages, especially when we're trying to solve difficult problems.
Look, for instance, at a recent experiment led by the psychologist Lile Jia at Indiana University. He randomly divided a few dozen undergrads into two groups, both of which were asked to list as many different modes of transportation as possible. (This is known as a creative generation task.) One group of students was told that the task was developed by Indiana University students studying abroad in Greece (the distant condition), while the other group was told that the task was developed by Indiana students studying in Indiana (the near condition). At first glance, it's hard to believe that such a slight and seemingly irrelevant difference would alter the performance of the subjects. Why would it matter where the task was conceived?
Nevertheless, Jia found a striking difference between the two groups: when students were told that the task was imported from Greece, they came up with significantly more transportation possibilities. They didn't just list buses, trains and planes; they cited horses, triremes, spaceships, bicycles and even Segway scooters. Because the source of the problem was far away, the subjects felt less constrained by their local transport options; they didn't just think about getting around in Indiana – they thought about getting around all over the world and even in deep space.
In a second study, Jia found that people were much better at solving a series of insight puzzles when told that the puzzles came all the way from California and not from down the hall. These subjects considered a far wider range of alternatives, which made them more likely to solve the challenging brain teasers. There is something intellectually liberating about distance.
The problem is that most of our problems are local – people in Indiana are worried about Indiana, not the eastern Mediterranean or California. This leaves two options: 1) find a clever way to trick ourselves into believing that our nearby dilemma is actually distant, or 2) go someplace far away and then think about our troubles back home. Given the limits of self-deception – we can't even tickle ourselves properly – travel seems like the more practical possibility.
Of course it's not enough simply to get on a plane: if we want to experience the creative benefits of travel, then we have to rethink its raison d'être. Most people escape to Paris so they don't have to think about those troubles they left behind. But here's the ironic twist: our mind is most likely to solve our stubbornest problems while we are sitting in a swank Left Bank cafe. So instead of contemplating that buttery croissant, we should be mulling over those domestic riddles we just can't solve.
The larger lesson is that our thoughts are shackled by the familiar. The brain is a neural tangle of near-infinite possibility, which means that it spends a lot of time and energy choosing what not to notice. As a result, creativity is traded away for efficiency; we think in literal prose, not symbolist poetry. A bit of distance, however, helps loosen the chains of cognition, making it easier to see something new in the old; the mundane is grasped from a slightly more abstract perspective. As TS Eliot wrote in the Four Quartets: "We shall not cease from exploration, and the end of all our exploring will be to arrive where we started and know the place for the first time."
But distance isn't the only psychological perk of travel. Earlier this year researchers at Insead, a business school in France, and at the Kellogg School of Management in Chicago reported that students who had lived abroad were 20% more likely to solve a computer simulation of a classic psychological task known as the Duncker candle problem than students who had never lived outside their birth country.
The Duncker problem has a simple premise: a subject is given a cardboard box containing a few drawing pins, a book of matches and a waxy candle. They are told to determine how to attach the candle to a piece of corkboard on a wall so that it can burn properly and no wax drips on to the floor. Nearly 90% of people pursue the same two strategies, even though neither strategy can succeed. They elect to pin the candle directly to the board, which would cause the candle wax to shatter. Or they say they'd melt the candle with the matches so that it sticks to the board. But the wax wouldn't hold; the candle would fall to the floor. At this point most people surrender. They assume that the puzzle is impossible, that it's a stupid experiment and a waste of time. Only a slim minority of subjects – often fewer than 25% – come up with the solution, which involves attaching the candle to the cardboard box with wax and then pinning the cardboard box to the corkboard. Unless people have an insight about the box – that it can do more than hold drawing pins – they'll waste candle after candle. They'll repeat their failures while they're waiting for a breakthrough. This is known as the bias of "functional fixedness", since we're typically terrible at coming up with new functions for old things. That's why we're so surprised to learn that an oven can be turned into a small closet or that an apple can be used as a bong.
What does this have to do with living abroad? According to the researchers, the experience of another culture endows us with a valuable open-mindedness, making it easier to realise that a single thing can have multiple meanings. Consider the act of leaving food on the plate: in China this is often seen as a compliment, a signal that the host has provided enough to eat. But in America the same act is a subtle insult, an indication that the food wasn't good enough to finish.
Such cultural contrasts mean that seasoned travellers are alive to ambiguity, more willing to realise that there are different (and equally valid) ways of interpreting the world. This in turn allows them to expand the circumference of their "cognitive inputs", as they refuse to settle for their first answers and initial guesses. After all, maybe they carry candles in drawing-pin boxes in China. Maybe there's a better way to attach a candle to a wall.
OF COURSE THIS mental flexibility doesn't come from mere distance. It's not enough to just change time zones or to schlep across the world only to eat Le Big Mac instead of a quarter pounder with cheese. Instead this increased creativity appears to be a side-effect of difference: we need to change cultures, to experience the disorienting diversity of human traditions. The same details that make foreign travel so confusing – Do I tip the waiter? Where is this train taking me? – turn out to have a lasting impact, making us more creative because we're less insular. We're reminded of all that we don't know, which is nearly everything; we're surprised by the constant stream of surprises. Even in this globalised age, slouching toward similarity, we can still marvel at all the earthly things that weren't included in the Lonely Planet guidebook and that certainly don't exist back home.
So let's not pretend that travel is always fun. We don't spend 10 hours lost in the Louvre because we like it, and the view from the top of Machu Picchu probably doesn't make up for the hassle of lost luggage. (More often than not, I need a holiday after my holiday.) We travel because we need to, because distance and difference are the secret tonic of creativity. When we get home, home is still the same. But something in our mind has been changed, and that changes everything.
Wednesday, March 14, 2012
Monday, March 12, 2012
Tuesday, March 6, 2012
Friday, February 24, 2012
Cidade Negra - querem meu sangue
Dizem que guardam bom lugar pra mim no céu
Logo que eu for pro beleléu.
A minha vida só eu sei como guiar
Pois ninguém vai me ouvir se eu chorar.
Mas enquanto o sol puder arder
Não vou querer meus olhos escurecer
Pois se eles querem meu sangue
Verão o meu sangue só no fim.
E se eles querem meu corpo
Só se eu estiver morto, só assim.
Meus inimigos tentam sempre me ver mal,
Mas minha força é como o fogo do Sol.
Pois quando pensam que eu já estou vencido
É que meu ódio não conhece o perigo.
Mas enquanto o Sol puder brilhar
Eu vou querer a minha chance de olhar.
Pois se eles querem meu sangue
Verão o meu sangue só no fim.
E se eles querem meu corpo
Só se eu estiver morto, só assim.
E eu vou lutar pra ter as coisas que eu desejo.
Não sei do medo, amor, pra mim não tem preço
Serei mais livre quando não for mais que osso,
Do que vivendo com a corda no pescoço.
Mas enquanto o Sol no céu estiver
Eu vou fechar meus olhos quando quiser.
Pois se eles querem meu sangue
Verão o meu sangue só no fim.
E se eles querem meu corpo
Só se eu estiver morto, só assim.
Composição : Jimmy Cliff - Versão: Nando Reis
Thursday, February 23, 2012
Monday, February 13, 2012
Captain Haddock: I thought you were an optimist.
Tintin: You were wrong, weren't you? I'm a realist.
Captain Haddock: Ah, it's just another name for a quitter.
Tintin: You can call me what you like. Don't you get it? We failed.
Captain Haddock: Failed. There are plenty of others willing to call you a failure. A fool. A loser. Don't you ever say it of yourself. You send out the wrong signal, that is what people pick up. Don't you understand? You care about something, you fight for it. You hit a wall, you push through it. There's something you need to know about failure, Tintin. You can never let it defeat you.
Tintin: You were wrong, weren't you? I'm a realist.
Captain Haddock: Ah, it's just another name for a quitter.
Tintin: You can call me what you like. Don't you get it? We failed.
Captain Haddock: Failed. There are plenty of others willing to call you a failure. A fool. A loser. Don't you ever say it of yourself. You send out the wrong signal, that is what people pick up. Don't you understand? You care about something, you fight for it. You hit a wall, you push through it. There's something you need to know about failure, Tintin. You can never let it defeat you.
Os fantásticos livros voadores do Senhor Lessmore
Difícil não se emocionar.
Fiquei muda....
além da beleza que tem em si: livros parados e que não são lidos estão mortos (é o caso de livros que estão em estantes, como se fossem peças de coleção ou enfeites) e que os livros dependem dos leitores para que se espalhem.
Segundo sua página no Vimeo, o curta metragem concorre ao Oscar na categoria Curta de Animação e é inspirada nos acontecimentos do furacão Katrina, em Buster Keaton, no Mágico de Oz e no amor pelos livros. É uma história para pessoas que devotam suas vidas aos livros e para as quais os livros retornam o favor e uma alegoria ao poder curativo de uma história.
Tuesday, February 7, 2012
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